EXTRAVIADO II

Extraviado entre sueños y reflejos,
pisando los cristales de viejos espejos,
sin saber qué hacer ni a donde ir,
sin saber siquiera si poder reír.

ADIÓS GALEANO

Eduardo Galeano ha muerto. 
Recuerdo mi adolescencia (o pre-adolescencia), cuando, sin saber ni cómo ni porqué, me topé con este viejito. Comenzó, entonces, un cambio en mí, en mí y en algunos y algunas con las que me rodeaba en aquel entonces. Comenzamos a soñar, a dudar de la realidad a la que estábamos sometidas. Nos inspiró, a cada una de una manera. Yo comencé a escribir, a desahogarme sobre el papel y la pantalla, a expresar mis sentimientos, mis descontentos e ilusiones. Tomé por filosofía el:
"Y no habrá noche que no sea vivida como si fuera la última, ni día que no sea vivido como si fuera el primero".
Estoy seguro de que así lo hizo él.
No le desearé que la tierra le sea leve, porque ya nada se le puede hacer leve; ni que descanse en paz, porque no descansan los cuerpos inertes. Sólo deseo que siga habiendo adolescentes que sigan encontrándose con sus palabras, con sus libros... que siga inspirando, porque inspirar es la única respiración de los muertos.

EXTRAVIADO I

Extraviado en los andenes de los momentos,
sin equipaje colgado ni sueños pendientes,
pero clavados, en mis ojos cansados,
recuerdos sin sombras ni presente.

OJALÁ

Ojalá supieran que eres es un acto de libertad.

Ojalá dejaran de mancillar tu nombre,

con esas cadenas y barrotes,

ojalá supieran que eres oro y no cobre.

VIVIR

¿Y si hubiéramos nacido en otro mundo? Quizás en otro mundo, en otra galaxia, en otro tiempo...

Quizás en otros cuerpos, no lo se, quizás en otras tierras, o quizás tampoco, a saber.

Quizás en los sueños, quizás en las fantasías.

Lo cierto es que te miro sin que me mires, te sueño sin que me sueñes.

Y así es la realidad, ni es un puñal, ni es motivo de mi tormento.

Es pura realidad, es vivir agarrado de la hierba y del aire, de las nubes y de los árboles.

El reino del vacío, Guillermo Pérez Villalta

Posiblemente fuera un error, pero en aquel momento no le importaba nada más que su piel tostada, sus ojos oscuros y aquella forma graciosa con la que sonreía levemente.

¿QUIÉN SABRÁ?

Y ahora, cuando te escapas de entre mis cabellos,

justo ahora, cuando te quería en el recuerdo,

justo ahora que no eras sólo aire.

Ahora que eras caracolas y conchas y piedrecitas brillantes,

ahora que te mezclabas entre la sal y la arena.

Justo ahora, baja la marea.

¿Quién sabrá ya de tu olor, y tacto húmedo?

¿Quién sabrá ya de tus pies y tus cejas?

Ahora que el espacio ya es mayor,

ahora que lo reciente ya es pasado,

sabe este día, mucho peor...

TeMpus_Fugit, Adolfo Arenas.

EL PÁJARO

Soy el pájaro del ala jodida, 

que no remonta vuelo, 

que a pesar del tiempo, 

no se cura, 

que a pesar del tiempo,

sigue herido.

Soy el pájaro que cayó del nido,

que ni los gatos quieren comerse,

que tirado en la calle,

nadie escucha su piar,

que tirado en la calle,

no puede escapar.

Soy el pájaro de la pata coja,

que sin bastón debe andar,

que entre el resto,

debe seguir comiendo,

que entre el resto,

debe seguir viviendo.

Soy el pájaro que sigue alado,

que entre el aire y los árboles quiere planear,

que sin saber cómo,

probará la sal del acantilado,

que sin saber cómo,

probará la libertad.

Niño y caballo, Pablo Picasso.

 

LAS MALDITAS NUBES

Y al igual que las nubes se interponen entre el sol y la yerba, el destino los separó. Y ya lo podéis llamar destino o lo que quiera que sea la consecuencia del paso del tiempo.

Nubes en verano, Emil Nolde.

APOLOGÍA DE LO MEDIOCRE

¿Qué quieren de mi? Yo sólo quiero ser feliz.

Buscan donde no hay, quieren lo que no pueden.

Si mi mayor aspiración es no parar de reír.

Y es que no lo ven, no lo ven.

Dicen que no es suficiente vivir, que no es suficiente respirar,

que nada importa lo que puedas amar, ni follar,

que siempre, por cojones, tenemos que destacar.

Pero se equivocan, y que lo llamen conformismo,

pero que de mi sólo esperen lo terrenal,

que el placer me quiera conquistar, y que lo consiga,

que me líe entre copas, que me deje llevar por las malas influencias,

que respire más de lo que deba y que, sobre todo,

siga escribiendo poemas de mierda.

Cristo en la columna, Guillermo Pérez Villalta.

COMO UN SAN SEBASTIÁN

Esta máquina que no escribe, que susurra canciones desgarradas.

Este cigarro que no quema, que se desvanece.

Este teléfono que no suena, que esconde silencios y palabras.

Este café que no despierta, que vomita sueños sobre las paredes.

Y como un San Sebastián, asaetado por amar,

y como un San Sebastián, loco por volar.

AmOre_amOre, Adolfo Arenas Alonso.

DÉJAME

Déjame si me ahogo en un vaso de ron o en una gota de rocío.

Déjame si en ocasiones mi único objetivo es la pasión.

Déjame si amo, más que a los acantilados, a su vacío.

Déjame si hoy soy más corazón que razón.

Hombre en un café, Juan Gris.

RETAL

Pudimos aprender, pero no se si fue así,

y es que somos errantes, más que los animales.

Ojala lo pudiera decir, pero no se si aprendí,

que sólo nos quedan de las sábanas, los retales.

Estos versos no llevan imagen, ni la necesitan,

estos versos salen del recuerdo que los asfixian.

QUIERO DECIRTE

Quiero decirte que ya no corren las flores tras de ti,

que ya no estás conmigo sin estar,

que los vientos de tu boca ya no soplan a barlovento,

que te quité de mis ojos y mi garganta,

Pero no se si puedo.

Clavo, Marta Ferreras Viruete.

ANTES DE DORMIR

Un espejo de carácter retroactivo,

sin cabeza ajena poder escarmentar.

Una droga que me mantenga vivo,

tiempos difíciles para razonar.

Qué mal sienta la cordura,

si queremos volar entre las copas de los pinos y las de cristal.

Que yo quiero la locura,

que me haga soñar: andar por tu cuerpo sin despertarme al final.

Figura tumbada en el espejo, Francis Bacon.

JUGUEMOS

Juguemos a que esta noche sea infinita.

Juguemos a que nos duela el adiós, a que nos mate la locura.

Juguemos a que seamos únicos para esta luna certera.

Sólo juguemos, que el juego termina y todo acaba.

Sólo juguemos, que no habrá lágrimas ni despedidas.

Sólo juguemos, que no habrá ni más lunas ni más noches infinitas.

LO MISMO

Lo mismo estoy alto, que lo mismo bajo.

Que lo mismo estoy en tu cama, que lo mismo lo estoy soñando! 

Lo mismo quiero comerme el mundo, que lo mismo quiero vomitarlo.

Que lo mismo quiero estar contigo, que lo mismo estoy sólo conmigo!

No soy ni rama verde ni luna llena, que soy leña menguando en esta llama que quema.

Lo mismo tengo vértigo, lo mismo ya me he tirado.

Que lo mismo me subo al tren, que lo mismo ya me he bajado!

Lo mismo estoy presente, que lo mismo ausente.

Que lo mismo está todo ordenado, que lo mismo es todo un caos!

No soy ni rama verde ni luna llena, que soy leña menguando en esta llama que quema.

Fire at Full Moon, Paul Klee

COMO EL ATÚN (SIN PUNTO)

Como el atún que quiere escapar de la almadraba, que busca la mar sin redes, que sintiendo la sangre del resto de atunes entrar por sus frescas branquias, busca el espacio justo por el que salir de allí, de aquellos pescadores, que mojados por el sudor y el océano, no quieren otra cosa que su peso en los barcos.

Estudios para "La Pesca del Atún"

NO FUE UN GRITO

No fue un grito, ni siquiera fue la desesperación de perderte.

No fue la pérdida, ni siquiera fue la desolación de no poder verte. 

Quizás no fueron los besos, ni siquiera tu cercanía. 

No fueron tus caricias, ni siquiera tu compañía.

No se a donde voy, ni siquiera qué es de tu corazón.

Que solo tengo algo claro, que amarte fue Revolución.

 

Open Window, Raoul Dufy.

FUISTE.

Fuiste la libertad en mi soledad, mi compañía en mi prisión. Fuiste compañera más que nada. Fuiste el llanto y la sonrisa, dulces, más que dulces. El alivio del dolor, la tranquilidad de mi mente, fuiste amor y cariño, fuiste oasis en el desierto de tormentos y calamidades. Fuiste todo eso e infinitamente más. Más de lo que puedo expresar, más de lo que nadie podrá expresar. 

Soledad - El eco antropomorfo, Salvador Dalí.